Bukowski poète, sans yeux dans l'espace

sans yeux dans l’espace

ça ne sert plus à rien, pauvre pomme, ils ont

éteint les lumières, ils ont

bloqué la porte de sortie

et

celle de l’entrée est en feu ;

personne ne connaît ton nom ;

là-bas à l’opéra ils jouent aux

dames ;

les fontaines de la ville pissent

du sang ;

les extrémités sont calibrées

et

ils ont pendu le meilleur

coiffeur ;

les âmes bornées ont fait leur ascension ;

les âmes en carton sourient ;                     

l’amour du crottin est unanime ;

ça ne sert plus à rien, pauvre pomme, les

tombes se sont vidées et déversées sur les

vivants ;

dernier égale premier,

perdu égale tout ;

les chiens géants font leur deuil en rêvant

de pissenlits ;

les panthères se réjouissent des cages ;

le cœur oignon est glacé,

le destin est démuni,

les klaxons de la raison sont assourdis alors que

le rire des imbéciles fait le blocus de l’air ;

les champions sont morts

et

les nouveau-nés sont frappés ;

les jets long-courriers vomissent les sans yeux dans

l’espace ;   

ça ne sert plus à rien, pauvre pomme, ça a

tendu vers ça

depuis le début

et maintenant

c’est là

et tu ne peux pas le toucher le sentir le voir

parce qu’il n’y a rien nulle part où que

tu lèves ou baisses les yeux te tournes t’assoies ou restes debout

tu dormes ou tu coures,

ça ne sert plus à rien, pauvre pomme.

ça ne sert plus à rien

pauvre pomme pomme pomme

et

si tu ne le sais pas déjà

je n’en suis pas surpris

et

si tu le sais, pauvre pomme, bonne

chance

dans le noir

qui ne mène nulle part.

Copyright Yves Sarda pour la traduction française