Bukowski poète, l'artiste du dimanche

l’artiste du dimanche

j’ai peint ces deux derniers dimanches ;

c’est pas grand chose, vous avez raison,

mais dans ce tournoi de grands rêves se brisent :

l’histoire retire sa robe et devient une gourgandine,

et je me suis réveillé le matin

pour voir des aigles battre leurs ailes comme des stores ;

j’ai rencontré Montaigne et Phidias

dans les flammes de ma corbeille à papier,

j’ai rencontré des barbares dans les rues

leurs têtes se balançant avec des rongeurs ;

j’ai vu de méchants poupons dans des tubs bleus

désirant des tiges aussi belles que des fleurs,

et j’ai vu le pilier de bar malade

penché sur son tout dernier sou ;

j’ai entendu Théo Théotocopoulos

les nuits de gel, tousser dans sa tombe ;

et Dieu, pas plus grand qu’une logeuse,

cheveux teints en rouge, m’a demandé l’heure ;

j’ai vu l’herbe grise des amants dans la glace

tout en m’allumant une cigarette sous les applaudissements d’un fou furieux ;

des Cadillac ont rampé sur le mur comme des cafards,

le poisson rouge a fait tournoyer mon bocal, des tigres dressés main ;

oui, j’ai peint ces dimanches-ci –

l’usine grise, le nouveau rebelle ; c’est terrible en réalité :

je dois enfoncer le poing dans du détergent et du chlore,

à travers Andernach des pommes d’api et de l’acide,

mais, alors, je dois en fait vous dire que j’ai une

femme pas loin qui mixe de la pâte à gaufres en chantant,

et que la peinture colle à mon plan comme du bonbon.

Copyright Yves Sarda pour la traduction française