Bukowski poète, trop près de l'abattoir

trop près de l’abattoir

je vis trop près de l’abattoir.

à quoi vous attendez-vous ? à du sang argent

comme celui de Chatterton ? la froideur humide des heures

ne me permet aucune pratique de la prévoyance.

j’entends les branches casser et se briser

comme des corbeaux en querelle,

et vois ma mère dans son cercueil

ne bougeant plus

en silence ne bougeant plus

pendant que j’allume une cigarette

ou bois un verre d’eau

ou fais n’importe quelle ignominie.

que voulez-vous ?

je devrais me sentir

floué ?

(le vert des mauvaises herbes au

soleil

est tout ce qu’on a

c’est tout ce qu’on a vraiment.)

je dis qu’on laisse les singes danser,

qu’on laisse les singes danser

dans la lumière de Dieu.

je vis trop près de

l’abattoir

et suis malade

de prospérer.

Copyright Yves Sarda pour la traduction française