la pomme
ce n’est pas juste une pomme
c’est une expérience
rouge verte jaune
avec des fosses sous-jacentes de
blanc
mouillée d’eau froide
je lui mords dedans
dieu, une entrée blanche…
autre bouchée
mâchée
je pense à une vieille sorcière
s’étouffant à mort avec une
pelure de pomme –
une histoire de l’enfance.
je mords profond
mâche et avale
il y a une sensation de chutes
d’eau
et d’infinité
il y a un mélange d’électricité
et
d’espoir
pourtant maintenant
arrivé à la moitié de la pomme
des sentiments déprimants commencent
ça se termine
je m’avance vers le trognon
avec la peur des pépins et des
queues
il y a une marche funèbre
éclatant à Venice,
un vieil homme noir est mort
après toute une vie de souffrance
je jette la pomme prématurément
alors qu’une fille en robe
blanche passe devant ma fenêtre
suivie d’un garçon deux fois
moins grand qu’elle
en pantalon bleu et chemise
à rayures
je lâche un petit rot
et regarde fixement un cendrier
sale.
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