petit
poème
petit soleil petite lune petit chien
petit peu à manger petit peu à aimer
petit peu à vivre
dans une petite pièce
remplie de petites
souris
qui rongent et dansent et courent quand je dors
attendant une petite mort
au milieu d’un petit matin
dans une petite ville
dans un petit état
ma petite mère morte
mon petit père mort
dans un petit cimetière quelque part.
je n’ai qu’un
petit peu de temps
pour vous dire ceci :
attention à
la petite mort quand elle arrive en courant
mais comme tous les milliards de petites morts
elle signifiera en fin de compte tout et rien
toutes vos petites larmes brûlant comme la colombe,
en vain.
*
la vraie
solitude
ne se
limite pas
nécessairement à
quand
on est
seul.
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