lundi 20 février 2017

Bukowski poète, petit poème

petit poème


petit soleil petite lune petit chien
petit peu à manger petit peu à aimer
petit peu à vivre

dans une petite pièce
remplie de petites
souris
qui rongent et dansent et courent quand je dors
attendant une petite mort
au milieu d’un petit matin

dans une petite ville
dans un petit état
ma petite mère morte
mon petit père mort
dans un petit cimetière quelque part.

je n’ai qu’un
petit peu de temps
pour vous dire ceci :

attention à
la petite mort quand elle arrive en courant

mais comme tous les milliards de petites morts
elle signifiera en fin de compte tout et rien

toutes vos petites larmes brûlant comme la colombe,
en vain.

*

la vraie
solitude
ne se
limite pas
nécessairement à
quand
on est
seul.


Copyright Yves Sarda pour la traduction française 

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