me
voilà
soûl à 3 heures du mat ma 2ème
bouteille de vin
tirant à sa fin, j’ai tapé d’une dizaine à
15 pages de
poésie
un vieil homme
rendu fou par la chair des jeunes filles
dans ce
crépuscule qui va s’amenuisant
le foie foutu
les reins bien partis pour l’être
le pancréas à plat
tension artérielle au top
tandis que la peur des années gaspillées
rigole entre mes orteils
aucune femme ne veut vivre avec moi
aucune Florence Nightingale pour veiller
sur moi.
si j’ai une attaque je resterai allongé
ici pendant six
jours, mes trois chats affamés déchirant
la chair
de mes jambes, poignets, tête
la radio diffusant de la musique
classique.
je me suis promis de ne jamais écrire de
poèmes de vieillard
mais celui-ci est marrant, vous voyez,
excusable,
car j’en ai
encore en réserve
ici à 3h du mat et je vais retirer cette
feuille de
la machine
me verser un autre verre et
en insérer une autre
faire l’amour à cette nouvelle blancheur
toute fraîche
avoir peut-être de la chance
à nouveau
d’abord pour
moi
ensuite
pour vous.
Copyright Yves Sarda pour la traduction française
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